Le poème Heather Ale de Robert Louis Stevenson est une ballade sur le légendaire Pict précurseurs de l'ère moderne écossais. Dans la mythologie, ils peuvent également être identifiés avec pech, qui étaient des créatures ressemblant à des lutins. Ils ont brassé de la bière de bruyère et ont combattu les Écossais. Certes, il serait commode de pouvoir transformer la bruyère abondante en boisson alcoolisée.
Parmi les curiosités de la nature humaine, cette légende revendique une place de choix. Les Picts historiques étaient une confédération de tribus de l'est et du nord de l'Écosse à la fin L'âge de fer à travers les premières périodes médiévales. le Pictes n'ont jamais été exterminés. Aujourd'hui, ils forment une grande partie de la population écossaise: occupant les parties orientale et centrale, du Firth of Forth, ou peut-être les Lammermoors, au sud, à l'Ord of Caithness au nord.
Les études archéologiques ne trouvent pas que les Pictes soient beaucoup plus courts que les Écossais actuels. Il peut s'agir des vainqueurs écrivant l'histoire. Le dernier roi nominal des Pictes a régné au début des années 900 après JC. Dans les fictions et les films cinématographiques, ils sont souvent représentés comme des guerriers des bois tatoués et peints en bleu.
Les éléments de cette légende provenaient-ils de certains ancêtres petits de stature, noirs de teinte, habitant sous terre et peut-être aussi des distillateurs d'un esprit oublié? Voir Joseph Campbell's Contes des West Highlands.
Des cloches de bruyère
Ils ont préparé une boisson longue syne,
Était plus doux que le miel,
Était plus fort que le vin.
Ils l'ont brassé et ils l'ont bu,
Et gisait dans une bénédiction
Pendant des jours et des jours ensemble
Dans leurs logements souterrains.
Il y a eu un roi en Ecosse,
Un homme tombé à ses ennemis,
Il a frappé les Pictes au combat,
Il les chassait comme des chevreuils.
Plus de miles de la montagne rouge
Il a chassé pendant leur fuite,
Et parsemé les corps nains
Des mourants et des morts.
L'été est arrivé dans le pays,
Le rouge était la cloche de bruyère;
Mais la manière du brassage
Personne n'était vivant à raconter.
Dans des tombes qui ressemblaient à des
Sur de nombreux sommets,
Les Brewsters de la bruyère
Lay était numéroté avec les morts.
Le roi dans la lande rouge
Roulé un jour d'été;
Et les abeilles fredonnaient et les courlis
Pleuré à côté du chemin.
Le roi est monté et était en colère,
Noir était son front et pâle,
Pour régner dans un pays de bruyère
Et il manque la Heather Ale.
Heureusement que ses vassaux,
Rouler librement sur la lande,
Entré sur une pierre tombée
Et la vermine se cachait en dessous.
Impoliment arraché à leur cachette,
Jamais un mot qu'ils n'ont prononcé:
Un fils et son père âgé ...
Dernier des nains.
Le roi était assis haut sur son chargeur,
Il regarda les petits hommes;
Et le nain et le couple basané
Regarda à nouveau le roi.
Au bord du rivage, il les avait;
Et là, au bord du vertige ...
«Je vais te donner la vie, vermine,
Pour le secret de la boisson. "
Là se tenaient le fils et le père
Et ils avaient l'air haut et bas;
La bruyère était rouge autour d'eux,
La mer grondait en dessous.
Et et a parlé au père,
Shrill était sa voix pour entendre:
"J'ai un mot en privé,
Un mot pour l'oreille royale.
«La vie est chère aux personnes âgées,
Et honorez une petite chose;
Je vendrais volontiers le secret ",
Quoth le Pict au roi.
Sa voix était petite comme celle d'un moineau,
Et clair et merveilleux:
"Je vendrais volontiers mon secret,
Seul mon fils, je le crains.
«Car la vie est une petite affaire,
Et la mort n'est rien pour les jeunes;
Et je n'ose pas vendre mon honneur
Sous l'œil de mon fils.
Prends-le, ô roi, et attache-le,
Et le jeta loin dans les profondeurs;
Et je vais dire le secret
Que j'ai juré de garder. "
Ils ont pris le fils et l'ont lié,
Cou et talons en string,
Et un garçon l'a pris et l'a balancé,
Et le jeta loin et fort,
Et la mer a avalé son corps,
Comme celle d'un enfant de dix ans; -
Et là, sur la falaise se tenait le père,
Dernier des hommes nains.
«C'est vrai que je vous ai dit:
Seul mon fils, je le craignais;
Car je doute du courage des jeunes arbres
Cela va sans la barbe.
Mais maintenant c'est en vain la torture,
Le feu ne servira jamais:
Ici meurt dans mon sein
Le secret de Heather Ale. "